ENERO

ENERO

Distancia,
entre el fondo de sí mismo;
conciencia,
de la inexpresión de tu lenguaje.
Me siento estratégicamente equipado
para recorrer este largo invierno,
evolucionar junto al frío,
comprender las desigualdades,
en esta tradición absurda
de girar y girar
para llegar al mismo extremo.

Estoy bien organizado,
endoculturizado y etnocentrado,
juzgando a cada momento
tu valor moral y tus juicios.
No vas a innovar conmigo,
me vas a congelar sin más,
sin pedirme permiso,
hasta que consigas que mis emociones
no aporten ningún rasgo,
ninguna pista.

Me estás observando,
pretendes convivir con mi quietud,
controlar mi pensamiento,
anticiparte a mis sentimientos.
Pero tu estrategia,
la escasa productividad de tu misión,
por más que la repitas
y la amplifiques,
provocará un número infinito de sinergias
que no me desplazarán
ni un milímetro.

Otras gentes, lugares y objetos,
sucumbirán a tu helor penetrante,
pero esta coraza
que me relaciona físicamente con tus actos
crea una violenta repulsa
que me engrandece
y me organiza para no sucumbir,
para generar calor entre tu hielo.

Juan Ríos Laorden

DÍAS AMBIGUOS

DÍAS  AMBIGUOS.

Los días que amanecen grises,
el refrescante olor de la lluvia
regalada durante el sueño
invita a un somero sometimiento
solo apto para sin-padres,
para exploradores de transculturas,
de supraimágenes e infracromatismos.

Me acostumbro a esta máquina del tiempo
que sin percibir su movimiento
agota por falta de intervalos.

Vuelvo a la ventana e inspiro profundamente,
suena Lucky Man en estos viejos oídos,
percibo sobre el horizonte otros tiempos,
lugares, ya remotos y extintos.

No quedan lapsos, ni pausas
para resolver y reencontrar,
para comprender y probar una mínima parte.

Levito entre los acordes de Emerson
me sacio sin encontrar fuerzas de grito,
la afonía de estas cuerdas vocales
me reintegran entre la Fanfare for the Common Man
a los días que amanecen grises,
al refrescante olor de la lluvia,
al somero sometimiento
de una yerma paleta blanca sin colores. 


Juan Ríos Laorden




* Recomendaciones para un sábado "sin dejar la mente en blanco":

1. Emerson, Lake & Palmer, Tollwood Festival 1997:  https://www.youtube.com/watch?v=IzolW_zewUE

2. Yo, Ulrike, grito:  http://youlrikegrito.es/

VERSOS NÁUFRAGOS EN "TIERRASANGRE"

VERSOS NÁUFRAGOS EN "TIERRASANGRE"

¿No has tenido precisión,
salir a rastrear en el fresco crepúsculo, 
miradas nuevas, iris multicolores?

Perderte con un rumbo sin meta,
recuperando imaginaciones y sueños;
oler fragancias desperdiciadas
y frenar tu falso asombro cotidiano;
romper infinitos márgenes
que notas como te vienen encadenando.

¿No has tenido la necesidad,
de compartir simplemente con la vida,
¡ni contigo mismo!, ni con tus suficientes genes,
la calle, el barro, la "tierrasangre"?.

¡No!, no la has disfrutado;
sigues desgastando el cuero que proteje tus pies,
sigues esperando el momento, la fatalidad,
o tal vez no te acerques jamas a esa complexión.

Juan Ríos Laorden 

PATRIA CHICA, “TIERRASANGRE”.

Es mentira aquello de no disponer de “patria”.

Normal y frecuente es la aparición 

de expresiones veladas de orgullo, 

timidez inexplicable,

para siempre decadente

del origen de nuestras huellas.

Todos aprestamos patria

y es verdad que los años,

ayudan a reconocer nuestro pasado,

a pulir los diversos recodos

por donde hemos transitado;

nuestras retinas no tienen cómplices,

son testigos mudos

a tan solo medio paso de nuestro rumbo;

y al fin orgullosas

de la imagen esculpida en su membrana

durante tantos lustros.

Cierto para aquel que no dispone

de esta cámara de tesoros

dentro de sus pupilas,

tendrá que dejar paso a los aromas,

a los embriagadores olores, en la distancia.

Tan será así, y para siempre

que hoy identifico a mi “no renunciada patria”:

Por calurosos y vivos colores de estío

entreverados del olor de la paja de cebada;

Ocres lomas otoñales sobre púrpuras azafranales

entre aroma de cebolla cocida al albero de la matanza;

Secos pedregales, arriscados hibernales

con bálsamo de sagato y leña de carrasca;

Verde renacer entre primaverales huertos impregnados

por perfume de cera en procesionales calles.

Claro que tenemos patria,

claro que alguna vez necesitamos patria,

aflicción temperada, sibilante,

arcaico sentimiento, desde siempre peritado,

desde las entrañas, desde el dominio individual

en la fortuna colectiva.

Si hoy fuera tormenta,

me arrastraría a borbotones

desde la colina “perchelera”

hasta las eras que inundan las “venías”

de otras aguas menos bravas,

que siento esta mañana fría,

tras apreciar mi nombre,

mi microscópico nombre, aglutinado al de mi padre,

en una vieja fotografía;

cuando desde los primeros borbotones,

de aquel aire que me forjo vital,

me empujaron a desasistir el barro

que hoy me restituye

un cristalino sentimiento de “patria chica”.  

Con todo el afecto a mis paisanos “pozocañeros”, hermanos de tierrasangre, cuando es tiempo de afinar cornetas y tensar pellejos de tambores.

Juan Ríos Laorden, primavera de 2016.